A carta que nunca consegui escrever....Ponto....

Vejo-te. Como não consigo tocar o que conseguiste dar-me há muito tempo atrás? Sobre a mesa repouso, procurando pontos de convergência com o que de noite me assalta, embrulhando a pouca resistência que tenho para a agrura de ser infame na procura de um ponto sem retorno para explicar como me sinto. Sei que me ouves. Fazes pouco de tanta coisa muito franca que, na tua partida, deixaste em chuva de dúvidas na minha existência. Acalmo-me contigo. O terror de te ter visto sair, abraçada pela morte, faz de mim consequência sem problema. Infelicidade, sem destino de redenção.Procura, consubstanciada em rabiscos que vomito porque sinto a obrigação.
Contribuo para que o mundo seja a zona franca dos desprotegidos. Porque me sinto desprotegido. Sem ti, é verbo inconsequente com que durmo em remissão, todas as noites. Com a noite que me fez dia de todas as madrugadas que foram as últimas em que te vi.
Sinto falta de ti, não percebes? Aparece do manto de diáfana invisibilidade com que te cobres quando acordo. Quando adormeço, e sinto o beijo terno com que me trouxeste à vida. Já dei vida, contigo a meu lado. E ele é o meu sonho, tornado realidade de sorrisos.
Adoro-te, das formas mais maduras que a idade me traz. Esta é a carta que catorze anos de ausência me estão a fazer de bem. De mal. Sinto-me a desfazer com o suor frio do que deixaste em aberto por saíres assim. Como saíste. Sem culpa. Por violência tão indiscritível, que ainda hoje tento traduzir nestes vãos caminhos dos caminhos sem saída da escrita.
Não disse nada. Consigo sempre fazê-lo, quando pensando dizer tudo, me revejo em diferentes tipos de nada do qual não me escapo.
Mas assino.
Com intenso desejo de conseguir-te de volta.