MIGRACIÓN
Vuelan aves en procesión...
y una V ondulante va sin rumbo.
Y yo creía que alineaban
siempre al norte o siempre al sur...
Lentamente aprendo lo que migra.
Cuando en la noche los ojos miran
la llaga honda del tiempo
o al despertar, cuando las flores
apagan su perfume,
descubro lo que en mí está muerto
y podo esas ramas secas
con hojas áureas.
Y la vida en sepia
se llena de tonos vivos, benévola,
oyendo en el silencio.
Publicado en "De cumbres y de abismos" 2007
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Miércoles, Mayo 18, 2011 - 17:34
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Wences
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