A Ponta do Iceberg

Desde aquela noite, que Verónica, nunca mais esquecera,
Aquele olhar familiar, que durante segundos, a fez no tempo recuar,
Voltar a recordar aquele amor de engano e de cera,
Que a fez durante muitos anos sofrer e naquele dia, voltar a chorar.

Tinha tido sorte, na cidade, mal chegara já havia arranjado o que fazer,
Arranjou também companheiro, que não era um homem qualquer.

Tinha casa, comida e roupa lavada de graça,
E, ainda era a sensação do momento, por ser ainda tamanha mulheraça.

Os anos passaram, e Mário, o seu companheiro e patrão,
Sempre ao lado dela se manteve, apesar dos ciúmes constantes,
Sabia que mais cedo ou mais tarde, lhe abriria o seu coração,
Nem que fossem, pelos seus presentes caros e exuberantes.

Ela gostava de tudo aquilo, que na sua anterior vida, não tivera,
Luxo, glamour, perfume, sedas, dinheiro,
Em Lisboa, a Verónica tinha morrido, quem aqui vivia era a Vera,
Que encantava todo o homem, com o seu rebolar matreiro.

Aquele olhar, fazia-a lembrar o pai dos seus filhos,
Que homem tão parecido com ele, era este jovem,
Tinha a sensação, que só lhe traria sarilhos.
Mas, ao mesmo tempo, desejava estar outra vez, na presença daquele homem.

Esqueceu, por longos momentos, aquela noite de dura lembrança,
Ali, o jovem nunca mais tinha dado acordo de si, nem sinal de aparição,
E ela, tinha voltado, agora com menos frequência, ao seu numero de dança,
Alegre, sedutora e com mais alguma paixão.

Até ao dia, em que ao centro da cidade foi e que na rua o avistou,
Caminhava lado a lado, com outro homem que reconhecera como cliente,
Virou-se, enquanto eles passavam, e as suas costas, a eles voltou,
Não queria aparecer assim, nem ser reconhecida, de repente.

Deixou que eles passassem, e segui-os mais atrás,
Falavam da morte de alguém querido,
E que esse alguém, já estava doente e incapaz,
E se fosse para estar a sofrer, antes mesmo ter morrido.