de restos

livros penso pois,
sonhos mal estais
senhora dos caminhos
ensandecidos com
restos humanos,
e folheio,
e escrevo,
soletro enfim a precoce
distinção das calmas
de todos quantos
abundantemente querem o tesouro
do entardecer,
dos livros,
das páginas revoltadas
com a exploração do
homem pela alma
preta e encarvoada
de ser triste de
uma forma alegremente
distraída...