ESSE TARDE QUE ARDE NAS PALAVRAS

Parto vazio fora.
Dentro de mim frio idiota.

Cada passo é uma nota solta.

Rufar calado.
Revolta muda que tudo muda.

Tudo quanto escravo escrevo, pranto pasmo.

Saro-me de melodias em sofrimento.

Reflexos abstractos
que conhecem a minha pessoa à proa do escuro.

Dança que a poesia magoa com esperança.

Não sei nada do nada que não dei.

Sei o céu,
desconheço o seu dono.

Fogueira de crianças
numa eira de festas inocentes.
Os seus choros são arestas nos meus olhos.

Repugna-me o sono dos sentimentos.

Sentidos sem vento,
ao abandono por ruelas de gritos.

Cujas goelas aflitas ficam roucas sem amar.

Volto pelo túnel por onde o tempo aqui chegou.

Poço lotado de horas em solidão.

Demoras desenquadradas,
corrigidas em chegar tarde,
esse tarde que arde nas palavras.