Homem de negro em arame branco

Tinhas o péssimo hábito de te aventurares nas alturas
e caminhares sobre o arame da respiração
entre dois arranha-céus,
que afinal são menos perigosos do que se diz.
Nunca lhes vi garras que pudessem ferir o azul celeste.
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O equilíbrio foi sempre suspeito.
A brisa tinha tendência a soprar mais forte
como se reclamasse a tua presença
num espaço que lhe pertence
desde que o mundo surgiu no horizonte do vazio.
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No entanto, ficava-te bem aquela gabardine negra
que te chegava aos tornozelos
e contornava o teu corpo esguio.
Nunca ouvi o arame queixar-se de peso em demasia,
nem tão pouco gritar-te, com ecos no mar,
a tua sublime capacidade de resistência
à surdez contínua da mágoa.
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Pisavas o branco contínuo, esticado à pressa
no esbracejar de um anjo de asas quebradas.
Tantas vezes mergulhei no teu pensamento,
e em todas essas vezes insistias em querer tirar
a licença de voo.
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Sei que guardas fotografias num baú de madeira.
Tiraste-as num breve instante
da tua própria inconsciência.
Admiro-me como conseguiste manter-te de pé
com o impacto do flash nas nuvens que foram surgindo.
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Foste corajoso, mas acima de tudo um louco.
Ainda assim tenho-te nos meus olhos. Respiro-te.
Conheço-te como ninguém em cada instante que és.
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As palavras desenham-se no ar,
as letras cheiram ao perfume das rosas no teu jardim.
Vacilaste nas rimas interpoladas
e quase cruzaste a ponta dos dedos
quando soubeste que a alma te pedia
um eufemismo para matar a sede dos desejos.
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- Parece que estás em fase de mudança.
Digo para mim mesmo diante do espelho.
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A melancolia entrou em guerra
com o estilo que agora visto.
Mas nem gelo, nem fogo, nem terra ou ar
mancham a minha absolvição pessoal.
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Este sou eu, simplesmente.
Homem de negro em arame branco
em busca do sentido e dos equilíbrios da vida.
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Sou no reverso e no verso que escrevo,
amor que se escreve de mim - em mim.
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Para mim e para toda a gente.
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Escrito entre os livros da biblioteca, nesta tarde quente de Verão. Bem... parece que estou num mundo onde tudo parece melhor. Até tenho a ligeira sensação de sentir a brisa do mar a entrar pela janela, ou então será algum livro na estante que fala sobre ele.