Me pertence

Me pertence

Quem pode acreditar, ou mesmo se preocupar, ou ainda se comover?
A dor é minha.
A longa jornada, difícil trajetória.
A boca amarga da perda é minha.
A loucura, a insanidade, a auto piedade.
O sentimento é meu.
A certeza de seu vazio, a ligação que nos une, o saber quando está se sentindo bem ou não, mesmo distante.
A humilhação é minha.
O confronto com olhares duvidosos, palavras duras.
A errante, a que destrói, a outra.
A solidão é minha.
O desafeto, a pena, o julgamento.
As noites mal dormidas, os sonhos reveladores, a esperança.
A exclusão é minha.
A cólera, a ira, a calma.
Todas as contradições, certezas e incertezas.
Ignorância dos ouvidos que ouvem.
Pedidos negados, silêncio.
É meu o amor, a dor, o repugna e descrença com que aceitam minha história.
Porque é minha a história. E tudo que me sufoca.
A angústia da espera.
Quem deseja as migalhas sou eu.
É minha toda dor e ninguém tem nada com isso.
A ferida que nunca cicatriza é minha.