Na Brisa de Muitas Manhãs

Eu sinto, na brisa desta manhã,
o mistério de outras manhãs.
Vejo, como num desfile, através do firmamento,
todas as almas que povoaram este longo solo
que se estende para além dos meus olhos
e dos meus braços.
Quantos corpos meu Deus!
Quantas bocas vazias
e tecidos dourados e rubros
nas ilusões de carnes sadias.
Quantos não atravessaram desertos,
salvando sonhos, guardando os livros
que hoje temos na estante?
Quantos não esvaíram seu sangue,
pobres, pisados, sujos,
para que a verdade viesse
beijar nossos ouvidos?
Mães mortas no parto,
silenciosas e completas;
pedreiros de muitas pirâmides,
escravos de grandes senhores,
poetas de um mundo melhor...
E então, a miragem desaparece.
Vejo apenas o mar verde,
verde e azul do que ainda virá.
Nossas mãos estão vivas,
nossos braços estão prontos,
há um mundo a construir-se.
Agora, nada vejo além,
tampouco os filhos e frutos
do que poderemos ser.
No entanto, eles nos verão,
na brisa de muitas manhãs,
a conduzir seus passos.