PALAVRAS DO POETA

Tenho dias que sem saber escrever,
Arranjo um sonho para poder contar.
Dias que nada sou sem a utopia,
Daqueles que me impelem a escrever.
São os Mestres, os Poetas,
Donos na proficiência de domar letras;
Como seria se apenas eu escrevesse?
Seriam letras sozinhas, Chorosas,
Moribundas do desgosto,
E despidas de emoção da pureza das Ideias,
Letras privadas do contraste das cores.
E o amarelo, seria verde?
O florir dos campos
Seriam searas
Ceifadas em campos vazios de saber
Onde os pássaros voariam
Apenas baixinho…
E o poeta?
Poderia ele morrer?
Sozinho, entre palavras que nunca atracaram,
Palavras azedas, onde o pólen
Nunca voará.
Palavra que é palavra
Veste-se para ser ouvida,
Acarinhada, Açoitada
Maltratada, Amada,
Riscada, desenhada,
Ou apenas um aceno
No coração de quem precisa.
Palavra honrada será sempre de todos,
Desde que traga com ela
O orgulho de Camões.
A nós compete-nos apenas
Mantê-las Virtuosas e Belas.