Subinconsciência de morte VI

Na mistura de bons sabores quase insana
Que os melhores momentos da tua minha vida
Foram, minha flor eternamente querida,
Penso todos os dias. Semana após semana.

Tudo me parece a bela fria porcelana
Na qual a parte a nós cabível da comida
Fora servida e, enfim, célere deglutida
Na única boca cuja fome nunca sana.

Me preparaste um prato em segredo, meu amor,
Do tipo que eu nunca em vida provei tão frio:
Acompanhado de lágrimas comi-o atônito...

De amargura uma para duas de dissabor:
O prato diante de mim agora vazio
Que me causa tamanha ânsia de vômito!

^{12 de abril de 2012  -  22h 27min}

Adolfo J. de Lima