EL TUGURIO

EL  TUGURIO  (REFLEXIÓN)
Quiero vibrar… con mi dolor,
Con el dolor del pueblo;
Un desfile de miseria cubre la humilde barriada,
Perseguidos que soportan la maldición de su raza,
También los cuerpos hambrientos,
Lloran las almas cansadas,
Y en sus oídos resuenan, un cruel pasado de balas.
Una familia sin rumbo con un mapa de nostalgias,
Traza horizontes de llanto con la verdad más amarga,
Tiene en su mente el recuerdo de un incendio de montañas,
De un fusil a arroja muerte y una cruz entrelazada.
Se detiene en el camino sobre la tierra desierta,
Deja en el suelo su angustia, su dolor y su tristeza,
Tejen cartones y latas sobre muros de miseria,
Y hacen miserable el rancho que hasta carece de puerta.

Amanece en el tugurio… la familia se levanta…
Llegan tres carabineros que hacen relucir sus armas,
Ahorrando explicaciones botan cartones y latas,
Sin escuchar esas voces que dolientes les reclaman.
¿Fue la justicia severa la obró con tal premura?
¿O fue fuerza y heroísmo o esa o fue esa ley siempre tan justa?
La familia miserable tiene en su instante de angustia,
Solo una mina de sombra y un fusil que les apunta.

Cae la madre en el suelo sobre la tierra desnuda,
Con los dolores del parto que le arranca la amargura,
Y entre los fríos escombros se oye un grito que saluda,
Pero son los llantos tristes de una mísera criatura.
Un niño pobre que nace… que se estremece en el suelo,
Que adivina en la pobreza las frialdades de sus sueños,
Que al buscar  para su boca el sabor de un alimento,
Solo haya un tronco de hielo entre los pechos maternos.

Parece decir el niño con su silencio de arcángel,
Vislumbrando ese futuro que nublado se entreabre,
¿Por qué me trajiste madre a una patria miserable?
Que crucifica a sus hijos sobre las cruces del hambre.
Cuantas familias se mueren en la frialdad del invierno,
Sin un pan, sin un abrigo, sin los calores de un techo,
Oh protestas las que aúllan en los rumores del viento,
Oh justicia sepultada bajo una cruz del silencio.

Oh dolor de mi Colombia  morder entrañas de cielo,
Sobre las frías aceras con el temblor de cemento,
Oh dolor de mi Colombia que prostituye los rezos,
Y se bebe sobre un cáliz la sangre de los labriegos.
Oh justicia de medallas sobre pechos genocidas,
Oh caridad que construye con la mano que asesina,
Mientras se arrastra saliente la caravana mendiga,
Que contrasta con los clubes y el lujo de las vitrinas.
Un desfile de miserias con su equipaje de adioses,
Que un estado infrahumano conviene con sus dolores,
Una Colombia en tugurios y con ranchos de cartones,
Levantará en la justicia la acusación de sus voces.
ENVIGADO, FEBRERO 1 DE 1.966.
AUTOR: JOSUÉ  SÁNCHEZ. PUBLICA  PENJICA.