MEMORIA DEL POLVO

¡ El polvo recuerda su polvo !

Porqué al desnudar al tiempo se llega tarde
a la cortina de las nubes dentro
de la noche vestida de verde
sin rumbo, cenizas de nieve, amarilla
la sonrisa, que vive fuera de la fosa
con el terciopelo del olvido esbelto...

Por el complicado sistema de diques, estanques y canales,
que atienden los más mínimos sentimientos del suspiro,
cuando está demasiado duro, y enfriarlo cuando está
caliente, bajo los dedos y sus compuertas y depósitos.
Del mismo modo, que su actitud hacia la muerte, es una
clave, para comprender las brumas escalonadas junto a
sus hermanas las sombras, demostrando la existencia de
la luz, que mantiene sus restricciones a las retinas pétreas.

Con el rostro nuevo
de los viejos versos azucarados
con los limones salvajes inquietos
¡ Por los cántaros llenos de sueños !
En el polvo que muere confuso...

Con los ingredientes invisibles , que entran en la fabricación
de la salida, de la vida del cuerpo, que ha saltado el aliento
en un esfuerzo gigantesco, para comprender , que el plovo
es sólo polvo , en la memoria, liberado de los caprichos de
la producción natural, que sirve de garantía a las divinas
especificaciones del control de calidad del olvido, de todo
lo negado, de todo lo callado, de todo lo omitido... El ser
del engaño un privilegio, del embuste glorificado.