ENTRE TUGURIO Y LISONJA

Ni en ceniza, el polvo, sus sueños convierte.
Donde el fuego sangriento agua cultiva,
heredando arena a los primeros heridos,
que corre y corre, imprimen pardos,
al humo, del pobre plato, crudo,
abrumado, sojuzgado, almidonado,
entre los gritos desempleados y pulidos.

¡Sí, sí!... Ahí, el silencio destruye.
Y extingue a las tímidas balanzas.
Y deshace a las mugres muescas.
Y sepulta al esplendor estrangulado.
Y desconoce al sencillo subterráneo.
¡Sí, sí!. Ya ni el viento duda dulce.
Ni siquiera, el agua oculta la humedad.

Solo el ruego al fuego anuda,
el corazón eunuco más fragante,
que pide caudaloso un blando suelo,
al sueño en flor que se deshoja,
contemplando en el desierto al cisne,
que vibra moribundo en secos ecos.
¡Donde sólo, sólo, el tiempo cuelga!.

¡Sí, sí!... El fondo funde plata núbil,
y los péndulos confunden los cristales,
encendiendo lágrimas que laten,
que arrancan al vapor las golondrinas,
y dejan al cielo sembrando tardes…
Ya al sol desgajan su mandarina,
en la noche arrepentida del suspiro.