Licor de marionetas... (Neosurrealista)

En lugar de su pared  perderá sus zapatos.
¡Dale café, tan gris, con un poco verdoso el azúcar!.
Tendrá bombillas y en la piel unos elefantes. Desnúdale en igual medida,
la raíz al chorrear aquellos conejos.
Algunos creamos nuestra propia luz,
haciendo un sabroso té de calcetín,
y una hoja plateada,
recorrerá lenta en la noche entre sus muslos de piedras,
y ardilla parda.
Como un sendero que nadie puede recorrer,
antes que el sol desayune su espejo,
y un lago de plata vista sus pesadillas.

¡Dale un corsé!.

Llevará un collar sin sexo entre los ojos mágicos, como un árbol degollado
porque grita en todos los tonos, y se hinca con cualquier suspiro.
¡Ya quiere la hora seguirte adonde estás ahora!.
Hundido en la ponzoña de este campo, tortuga menos que hormiga,
es el pasillo en la cena, para saber la causa de tu huida,
y de la humanidad del vinagre triste.

No puedo dudar que eres, el zapato en los sueños del melón,
acariciando, una bellota,  un puro espíritu atraído a los piojos,
por una semejanza que enlaza, y eterniza cualquier error,
con la rodilla del más cercano perdón en una tumba.
A las almas del verano, ámales los dedos,  para tocar la música,
y llantos anteriores a los suyos.

Ya ha sido sensible a las demandas del carpintero,
con el sueldo desempleado,
por el hambre de una cuchara.

Mira, de las tempestades,
pueden colgar las últimas lágrimas de una piraña,
ya la producen al modo de una mosca en su desesperación.

Aunque no hubiese esperado la muerte, ser hueso,
entre un polvo de viejo libro,
del más moderno ignorante, en la oscuridad que bebe,
al triplicado fanático del gusano.
¡Ya es la cúpula dorada un enredo verdadero, tiene complejo de cópula!
Por eso las copas huyen de todo árbol.

¡Sí, sí!. Está transformada en aleación de luz,
del intestino a la dentadura de la luna, detrás de una corbata,
que sueña con un moño y un tapete en la espalda.
Si lo deseas puedes ser todas las cosas,
con la tenaz blandura porosa,
entre la dedalera y el espino,
y la vulnerable viscosidad de la humilde saliva,
de la tarde bien escondida.

Cuando esté rosa, la terca margarita,
un clavel sentirá el membrillo asustado.
Sin embargo, nada  queda del orgullo, en el baño,
sino pensar como expulsar al agente de la soledad,
ya alivia, pues comer tiene sus consecuencias siempre.

Al menos mi culpa, ha sido respirar,
y rendir excesivo culto a mi salvaje apetito,
por ser el primer salvo con detergente.
Esto levanta vuestras vidas antes que  lo esperes, y antes
de que sembraras un jardín, con los hielos respectivos,
y el acero inocente perdiera su apetito.

Ya no estaré aquí cuando el sol y las absurdas obscuridades,
sean solo piel del tiempo.
¡Ya vais donde se os manda, como todas las cosas,
a nada puedes oponerte, y menos con tanto marketing,
el más allá está más acá, huélelo con la nuca!.

Si quieres, escribe donde el viento os plante,
con una reverenda cachetada,
abajo del coxis, y sean unos u otros,
las mieles confundidas con el carbón de la esquina,
mirando siempre al gallo las agallas,
hacia abajo, viendo alguna imagen del gusto,
por la espalda del ropero,
y en cada párpado una telaraña de azúcar.

Capta los últimos besos del dedo frágil,
como si no hubiese otra cosa de orientación cilíndrica.
¡Oh!...  Marionetas que al mismo licor embriagan,
con un elíxir de materia gris escasa,
y pidiendo prestado el pensar a cualquier pulga en vacaciones.