Daquele que se acha sem o ser

Quando o teu
não eu-poético escreve
aquilo a que chamas poesia
choram versos à morte da arte
posto que a pena tua,
profana as palavras
e viola o sagrado e a beleza.
Letras desesperam-se
à roda do teu mausoleum
o morto-vivo que tu és
redige em loucura circular,
estupro duma arte donzela
de imortais cavaleiros,
príncipes da tinta em flor,
na qual a tua violência em heresia
corrompe a doce e divina poesia. 

Thuele