Por aqui

Nas margens, só o sussurro das dúvidas,
Penduradas como névoa nas árvores secas.
O tempo ali não caminha — ele paira,
Feito poeira que hesita entre cair ou voar.

Sempre é ausência de chegada,
É promessa que se desmancha no horizonte.
E ainda assim, seguimos.
Porque há silêncio demais para voltar.

Por aqui, tudo parece cair aos poucos,
Feito folha seca que não encontra mais outono,
Feito casa velha que range mais do que abriga.
As cores perderam o nome,
Os ventos já não contam histórias,
E até o silêncio soa cansado.

As paredes têm ouvidos,
Mas já desistiram de escutar.
O tempo se arrasta como quem não quer chegar,
E os passos, que antes sabiam para onde ir,
Agora apenas rondam os mesmos vazios.