SENTADOS NO CHÃO

SENTADOS NO CHÃO

Deixem que me sente no chão onde e quando quiser. Não me peçam mais que isso. Os incautos que fiquem em bico dos pés. Eles sim, podem e devem esgravatar o pescoço num colarinho branco e subir à torre do relógio para mudar a hora da sua própria existência. Marquem nas agendas, publiquem na agenda cultural do burgo, nós os sentados no chão lá estaremos para fazer a reportagem-cerebral dos vossos actos, só não sei se aplaudiremos, duvido! Isso, porque teremos as mãos ocupadas a semear na terra que nos cerca as muitas gravatas que vocês já não usam porque saíram de moda e os sapatos gastos por tanta hora em bicos dos pés. Tipo, funeral dos abrigados da sorte-pequena, dos infames saldos das opiniões alheias. É verdade, os sentados no chão até vos compreendem, apenas não partilham convosco o mesmo caixão. Preferimos ser cremados dentro de uma tasca com uma mini na mão. Não sabem onde é? Fácil! Perguntem à vossa consciência se a rua que leva ao amor passa por lá. Deduzo que vão ter a resposta, não tenho a certeza é se a vão ouvir.
Desculpem, dói-me a alma, vou sentar-me no chão e escrever um poema de paixão. Talvez noutro dia nos voltemos a falar, aí explicar-vos-ei o que isso é.

José F. Vicente