Teimosia

Na ponta dos dedos a tecla.
Na mente a melodia.
No coração a saudade que me faz criar.
E o frio que me enregela os ossos.
só aquecidos pelo acorde...
E a fome que me cerca
da tua boca, quando a minha morde.
Na ponta dos dedos a oportunidade
de tocar na campaínha do teu quarto.
No caminhar ao teu encontro o sentido
de tocar um hino...
A cada toque do teu corpo
Mas permaneço quieta,
envolvida neste cadenciar morto
das teclas negras e brancas.
Deixando o tempo fugir.
Rodeando-me de entraves, para
as minhas imensas esperanças.

Sindarin