Arte Bela

A arte é bela, vivo nesta incoerência entre a busca do meu ego,
do elo entre o meu ego e a tela, onde paira o vazio, uma paragem
no espaço e no tempo.
Aí meu corpo morre, minha alma expande-se infinitamente mais
além, deleitando-se em pequeno grande lapso… em minha
memória, para viver um sonho uma fantasia, para lá do
imaginável… Faço amor, não com a tela, não com a tinta, não
com os pincéis mas sim com a infindável doçura da vida de uma
obra.
Neste momento minha obra de corpo e alma vive, enlaça-me em
seus braços, usa-me auto construindo-se e transpondo-se ainda
com vida sobre a tela.
Enquanto paira latejando em meu redor… agarrou-a firmemente,
projecto-a poderosamente de encontro ao seu jazigo branco,
movendo-me rapidamente, apanhando todos os salpicos no ar
projectando-os novamente, compondo a melhor das sinfonias,
aprisionando um dos pequenos muitos e infindáveis sonhos, a
mais deliciosa paragem no espaço e no tempo.
Não faço arte, pobre daquele que assim o julga… Eu infeliz
mortal morrerei com esse maravilhoso sonho de ser artista. Ela
usa-me, constrói-se usando-se e aproveitando-se de minha
fraqueza e paixão, servindo-se de mim mero objecto como ponte
de lá para cá. Dando-me o infindável prazer de vive-la, senti-la,
toca-la, presenciando-a em seu maior ardor deleitando-me com seu calor em minha pele, com seu sabor em minha boca,
extasiando-me de paixão.
Tela… mera recordação, mais que uma fotografia ou lembrança,
mas sim… o aroma de um desejo, a essência de um sonho,
inefável eflúvio… do qual minha alma se aprisiona e sofre a
tormenta de possui-la por tão pouco… tendo que partir, forçada a
ser infiel, em busca de mais outra, em busca do amor.
Arte bela…

Pedro Martins