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EU SOU O PROBLEMA


(Coisas inanimadas
embora por nós amadas,
nunca deixarão de ser.

Pode esperar para ver,
se não há vida, por sorte,
não poderá haver morte).

Inanimada está a praça.
Não vejo ninguém passar.
Há um silencio de espera.

É um intervalo sem graça.
Eu não sinto pelo ar
os cheiros da primavera.

Aonde foi toda aquela gente,
que me  sorria, que era amiga,
que sempre dizia: bom dia?

Encontro gente indiferente,
que anda com o ‘rei na barriga’
e que nem vem todo dia.

O que foi que aconteceu?
O banco de cimento está vazio,
sem o velhinho e seu jornal.

O meu sabiá emudeceu.
Pardais não dão nem um pio.
Há um silêncio abissal.

Então, reparei com calma
que era o meu modo de ser,
que tudo continuava perfeito.

O silencio era o da minha alma
a solidão era do meu viver,
minha angústia era o defeito.

J. Thamiel
23.11.16
08:32h

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quarta-feira, novembro 23, 2016 - 12:27

Poesia :

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J. Thamiel

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