O violino

O som do violino do vizinho do quarto andar enchia as escadarias em caracol do velho edificio, numero vinte e tres da “rua sem nome” fazendo, parecia digo, dançar as malvas penduradas do lado de fora das varandinhas de cor ocre…
O vento quente amornecia o entardecer escarlate, fazia dançar os lençois brancos da vizinha do segundo e alguma que outra peça de roupa menos pura da rapariga do primeiro, sob o olhar hipnotizado da canalha do pontapé à bola, que brica na rua enquanto não passam carros…
Mais logo ao nascer da noite, certamente o candeiro de rua vai piscar sem acender, irse-á ouvir a mãe de rui que a pleno pulmão o chama a varanda, alegando que o jantar esta sobre a mesa a arrefecer, enquanto André ensaia o dia em que se lhe vai declarar…
Pacatas vidas embaladas a golpe de arco sobre as cordas retezadas do velho violino…
A porta do quinto a qual nunca se abriu tambem lá alguem à de ouvir o som e bater com o pé no chão, tentando calar a melodia do violino que faz estalar em ladridos um pequeno cão…
Sons de violino, música de fim de tarde, de vidas de ninguem, onde o silêncio um dia morou…