Religiosamente indecente

A santa cruz dos infelizes escorrega nas mãos ímpias e secas de quem desliza por entre o som mudo dos gritos infelizes.
Pinta-se um, muitos, nenhum sol no horizonte deslizante do dia que se esventra.
A religião sente-se nos poros. Desfaz-te por ser mais forte que a fraqueza que te canta.
Contas-te por nada, sem sequer fazer por olhar o mundo, adorando o outro que vem atrás.
E almas.
Sons perfumados de pessoas-conceito.
Corpos que a terra comeu, passando para o azoto das ideias que o tempo nunca apagará.
A religião é isto. É aquilo.
Náo é nada, para ser tudo quando decides à noite enviezar o grito de solidão abafado e,...de dor.
Não somos aquilo que pensas ser apenas para fazeres sentido na pequenez das tuas abstracções.
Somos insuficiência. Paraíso invertido com a parcela apenas suficiente de querer continuar, e desdizer a desdita de nunca terem acreditado que tu sabes acreditar.
Somos povo-chão. Crença afastada destas definições de circunstância, porque definir o que será quando se fechar os olhos, é desaproveitar os olhos abertos para o sangue que pulsa ideias.
Que desfaz a crosta insana do comodismo, e te dá parcelas de conformismo tão necessário ao inconformismo.
Eu acredito que sonhar é bom. Desdizer é mau.
Mais ou menos, será um caminho em que a garantia de tudo isto, se faz por escrever ao superior que não vês, não sentes, tentas ouvir, e acaba confundido com o suor que escorrer do som inconformado das mulheres que choram a infelicidade.