Página de Vidro

Ainda resta um pouco de mim nesse poema.
Ainda há algo
Não consumido por um leitor qualquer
que devora minhas frases.

Há algo de puro nessa prostituta
que anseia pelo coito ardente,
vendendo-se, expondo os altos preços
em cada vitrine.

Existe algo que ainda está oculto e escuro.
Ainda não consumido pela boca,
Um produto de validade já vencida.
Somente minha projeção de alma pulsa...

No sarcófago meus restos mortais dormem.
Ainda restam ossos e vísceras embalsamadas,
Uma dor no gélido cadáver.
Resta um pouco da minha alma
em cada etiqueta da carne.