Histórias ao Vento

Sei que podia
Contar a minha história
Em duas,
Ou três,
Meras palavras de culpa
Deixando-te ao sabor da desilusão
De saberes quem sou.

Podia
Desenrolar-me em apertos
De quem vive com a tristeza
Presa aos ombros,
Na sádica negação
Do que é,
Do que vê
E do que sente.

Podia
Escrever-te páginas
E mais páginas
À luz de uma qualquer vela
Que me consumisse o ar
Para que mais tarde
O Mundo aplaudisse
A estupidez dos tolos
Que se perdem na estrada
Rectilínea do amor.

Até podia,
Mas não posso comigo mesmo,
Francisca,
Negar o que me é tão claro,
Tão arrojadamente febril,
Tão incessantemente líquido
Como o sangue que pulsa
No meu coração.

Sim,
Eu até podia ser um qualquer
Mártir,
Que se esconde na caverna do heroísmo
Só para deixar a minha cobardia
Te olhar nos olhos de novo
E deixar-te fugir por entre os dedos.

Podia.
E na verdade,
Tenho medo que o faça.