À Janela

“Chego a casa, pouso um maço de poemas sobre a mesa velha de um quarto cansado, poemas escritos por entre as trilhas de um dia exausto, exaustos. Largo-os, agarro um pedaço de pão e vou a janela, adoro sentir o frio encher-me os ossos e lembrar-me que estou vivo.
A noite fria continua a dizer-me versos que teimo em não escrever, não é o momento, ainda não.
Ás vezes gostava de compreender as mudanças tão rápidas de sentimentos, de momentos e intenções, por isso pouso os poemas, não os quero ler ainda, são, são, não sei o que são. Talvez um dia perceba mais deles do que o que eles percebem de mim agora. Sinto-os cansados, cansados de me percorrerem o corpo e não acharem mais que meia dúzia de recordações, o sangue a correr nas veias e uma inquietude perante mim mesmo. Estão cansados, dizem-me todos os dias que os acordo e os faço sair a rua e gritar quem sou, eles tentam e voltam para casa, exaustos. Perdem-se sempre pelo caminho por entre as folhas perigosas que os agarram.
Ainda gritam enquanto as folhas lhes silenciam os últimos passos, sempre que alguém os toca na sequência certa soltam um gemido seguido de um agudo querer, leio-os e sinto-os cansados.
Devoro o último pedaço de pão, fecho a janela e vou dormir. Até amanhã poema.”