As Mãos do Mundo

As mãos sujas do mundo me sufocam. E assim, sem mais ter o que falar ou sem forças pra lutar, me entrego às mãos. Eis que sublimo um significado: elas já não sufocam; massageiam minha vontade.
Pode ser tudo imaginação. Pode ser a minha mente, inventando mãos sujas e fortes. Posso estar me estripando por dentro a esperança, já entranhada e cancerosa.
As mãos sujas do mundo me sufocam.
Filho não sou e nem pai tenho o direito.
O futuro é mais que bruma: é a própria nuvem, musculosa e envilecida, pronta para o chamado de Deus a Noé. O passado é o arrependimento, vestido de gladiador; sua função é matar, esquartejar e provocar a arte do sangue.
Não preciso mais respirar o ar que nego e nem mesmo inspirar as palavras vãs dos homens.
Não me sirvo.
Nem me caibo.
Nem me amo.

As mãos sujas do mundo me sufocam... e eu as deixo. Não levo as minhas de encontro a elas ou me faço também um gladiador. Apenas deixo que os milhões de gumes da instância, as cortem, bem nos pulsos.
E que dali possa escorrer tudo o que de mais maravilhoso a criação deixou findar.