A PRAÇA DO AVES

Havia frescura na praça só a cara cela do Régio não via, não podia. Antes um veleiro morto abandonado no cais iluminava numa roupa menos a sério os olhares turísticos dos batedores de recordações. Escutei da rendilheira, perpetua tecedeira triunfal da história da margem, um arrepio fresco a quebrar a solidão citadina da liberdade que me restava no corpo em movimento, doce melodia como o mar de som que me acompanhava, pena o Dão Sancho não ter ficado para ouvir. Ao abrir do peito começou a festa à lua cobrindo o negro por outra cor, então cessei na esplanada deixei o fruto da lâmpada para lavar os enforcados de rapina que se penduravam ao nariz da noite, também eles sofredores dessa doença que é ver o som, o único sobrevivente naquela praça, vinha da poesia.

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