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L´Enfance
L’enfant chantait; la mère au lit, exténuée,
Agonisait, beau front dans l’ombre se penchant ;
La mort au-dessus d’elle errait dans la nuée :
Et j’écoutais ce râle, et j’entendais ce chant.
L’enfant avait cinq ans, et près de la fenêtre
Ses rires et ses jeux faisaient un charmant bruit ;
Et la mère, à côte de ce pauvre doux être
Qui chantait tout le jour, troussait toute la nuit.
La mère alla dormir sous les dalles du cloître ;
Et le petit enfant se remit à chanter... –
La douleur est un fruit ; Dieu ne le fait pas croître
Sur la branche trop faible encor pour porter.
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Comentários
Re: L´Enfance
Um poema escrito com alma!
:-)