A Besta Tem Sede

A besta tem sede. A besta não quer saber de ser delicada. Não se importa com o que é politicamente correcto. Não quer afagos nem palmadas nas costas. A besta só pensa na sede. A besta quer beber. E a besta bebe. Bebe o inesperado. Bebe violência nos olhares. Bebe esgares de ideias pré-concebidas. E embriaga-se. É aí que começa a festa da besta. A besta caminha entre humanos. Imita os seus trejeitos e tenta passar despercebida. Tenta! É descoberta a besta, e condenada por ser besta mas não por cometer besteiras. Começa a selvajaria. Chamam a besta de bêbeda. A besta está mesmo bêbeda. A besta escreve. As bestas também escrevem. Pedem à besta que desista de escrever. A besta continua a beber. A besta torna a ter sede. A besta toma partidos. Dizem à besta para pensar em si e parar de ser leal. A besta manda-os à merda e prossegue bebendo. A besta não sabe o que é o amor. Mas imita-o tão bem… Tão bem que a besta finge saber amar. Finge melhor o amor que muitos dos que de facto o sentem. A besta não tem pena de si mesma. Abomina-se de certa forma. Mas continua a mesma besta de sempre, porque a sede da besta é insaciável. A besta sente que está próximo o dia em que encontrará um cálice transbordante, que jamais ficará vazio. Talvez aí a besta se torne bestial. Talvez… A sede seja finalmente saciada.