A Lágrima

Será lágrima ou unguento
isto que me desce p’la cara,
poderá ser um lamento
uma simples gota de água?

Escrevo por entre a névoa
Na minha rolha à deriva,
Antes que venha a maldita
Palavra que me leva a vida.

Que estranho caso o meu
Qual mutação fisiológica,
ao absorver como uma esponja
Qualquer onda retórica!

Considerando ser a palavra a matéria mais ingrata ao trabalho do escultor,

Daqui presto homenagem
modesta mas sentida
à mais tola personagem,
a que escreve por amor.

Só um tolo ou alguém do teatro amador
prosseguiriam com o friso,
persistentemente,
esculpindo em poesia
um instante criador.

Para esta história acabar mas de modo bem contado, é minha a vez de falar:

-Felizes são as ovelhas
ao olharem o pastor
mesmo sendo a sombra
do espantalho lá em baixo,
lá no fundo daquele campo
onde cruzes crescem
misturadas com flores.