Vento
Chuva fina
molhando o cinza
na janela.
Tarde de pré Outono,
indecisa entre um frio
sorrateiro
e um calor
passageiro.
Um ipê se atreve
a florir antes
do que deve.
São confusos os ares
que voam nos ventos.
Toda cor se recusa
à paleta do pintor
e brancos quadros
adornam paredes
que nada guardam.
Breve chegará o Minuano.
Sopro gelado
que arrepia tua pele nua.
Quem te fará amor?
Quem te trará a próxima dor?
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Friday, February 4, 2011 - 21:32
Poesia :
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fabiovillela
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Comments
O vento que sopra na estação
O vento que sopra na estação da vida
e a pergunta final que vento soprará depois ?
Beijos]
Susan