Rabisco na Areia (Hermann Hesse)

Que encantamento e beleza
sejam brisa e calafrio,
que o delicioso e bom
tenha escassa duração

- fogo de artifício, flor,
nuvem, bolha de sabão,
riso de criança, olhar
de mulher no espelho, e tantas
outras coisas fabulosas
que, mal se descobrem, somem –

disso, com pena, sabemos.

Ao que é permanente e fixo
não queremos tanto bem:
gemas de gélido fogo,
ouros de pesado brilho,

por não falar nas estrelas
que tão altas não parecem
transitórias como nós
e não calam fundo na alma.

Não: parece que o melhor,
mais digno de amor, se inclina
para o fim, beirando a morte,
e o que mais encanta
– notas de música, que ao nascerem
já fogem, se desvanecem –

são brisas, são águas, caças
feridas de leve mágoa,
que nem pelo tempo de uma
batida de coração
deixam-se reter, prender.

Som após som, mal se tocam,
já se esvaem, vão-se embora.

Nosso coração assim
leal e fraternalmente
se entrega ao fugaz, ao vivo,
não ao seguro e durável.

Cansa-nos o permanente
- rochas, mundo estelar, jóias –
a nós, transmutantes, almas
de ar e bolhas de sabão,
cingidos ao tempo, efêmeros
a quem o orvalho na rosa,
o idílio de um passarinho,
o fim de um painel de nuvens,
fulgor de neve, arco-íris,
borboleta que esvoaça,
eco de riso que só
de passagem nos alcança,
pode valer uma festa
ou razão de dor.

Amamos
o que é semelhante a nós,
e entendemos os rabiscos
que o vento deixa na areia.
 

Hermann Hesse (1877-1962), escritor alemão, In: “Andares”.