A tristeza é uma porta de ir embora

Complexa anatomia do imaginário, surda.
O verbo baloiça inútil na amargura das noites.

Noites previstas em lugares de solidão.
Inflectida controvérsia da alma, desnorte.

Nos subúrbios da saudade, os sentimentos
são de repente geometrias dissemelhantes.

Vertem-se os medos em conto de fadas
nas palmas das estrelas, que enjaulam o sonho
que cunha o caminho audível à exigência do ego.

A tristeza é uma porta de ir embora.
A certeza um cântaro sem asas em fontes desenganadas.

Plásticos, passos em palco
de um momento falso que acontece
nas cordas de um pano por alçar no teatro da vida.

O pensamento, passeia-se pelo corpo
como palavras centípedes em hora de ponta na boca.

A voz sobrevém da enxaqueca das mãos,
empurradas ao caos.

Os olhares, granito em ruína confessada.

O silêncio, fardo que contorna os olhos
em grito eloquente.

Sensação drenada
das olheiras de uma lágrima gestual, o adorno perfeito.