Cachaça

Foram as águas
As águas que queimam as entranhas
Que tiraram parcial alegria
Levando a mente á terras estranhas
De ilusões e fantasias.
A boemia se encerra
Cada gole
Cai por terra
Cada lagrima derramada
Cada festa planejada
Cada vida desgraçada
A noite foi abandonada.
Pobre és, pobre boêmia
Que desta já não podes aproveitar
Não vês mais a vida através de um gole...
Mas ainda podes sonhar sem pagar.
Tristeza se transformou em alegria
Rejubilarei na cevada
Não sou mais uma triste guria
Mas sim uma boêmia censurada.