O Morto-Homem

Colheste a felicidade, sem procurares,
De encontrar um trevo de quatro folhas!
Dez mil outros não o encontraram
E continuam a sua busca,
Que não será satisfeita,
Mas porfiam em viver.
Escolheste, no entanto,
Perderes-te em querelas insignificantes,
Não apreciares todos os atomos de tempo
Que o superior achado fazem mágicos.

O bafejado que desperdiça
Uma tão rara dádiva
É o Morto-Homem
E o seu tormento
Terá o peso do chumbo.