Por minha fresta

Mói, tritura, separa e cessa,
É quase assim que funciona,
A cabeça de um poeta,
Tudo que o emociona,

Divulga com a maior pressa,

Tudo bem multiprocessado,
No seu cérebro processador,
Que o mantém sempre acordado,
Não havendo noite que já o parou,

Ou até ele isso, não o tenha chegado,

Ele que revela o mundo,
Com o seu jeito de ver,
Às vezes ele é tão profundo,
Bem mais do que deveria ser,

Indigna-se com os absurdos,

Apesar de o acharem o próprio absurdo,
É claro como o luar do sertão,
E a tudo que antes era mudo,
Agora tem sempre uma indagação,

Já não quer mais viver sobre muros,

Poeta dar-me um pouco poeta,
Da sua sábia lucidez,
Penetra a sua luz por minha fresta,
Dando clareza ao meu ser de vez,

A fé em ti é o que me resta, meu Deus poeta.