Postal do Emigrante

O Saro enviou-me um postal de Londres:

"Olá dear friend. Ai desculpa, já me sinto British, uau! Olha querida, isto aqui é o máximo. Nem imaginas o que me aconteceu. Fui atropelado! A sério! Olhe! Eu ía a atravessar a rua numa passadeira e de repente ouço uns pneus a arranharem o asfalto. Nem imagina! Olhe que é verdade aquilo que dizem que quando estamos prestes a bater a bota que a nossa vida se atravessa como um filme à frente das nossas trombas (face). Acredite que é perfeitamente real. Nunca vi uma curta-metragem tão interessante como um filme inteiro do Manuel de Oliveira ou do leste europeu. Olhe querida, a partir daí tenho vivido cem anos em dois dias. Como mais que um boi (lusitano), bebo como o Hemingway ou o Alberto João Jardim, faço a barba todos os dias, acordo com o sol e sorrio to him (para ele), ajudo velhinhas a atravessar a rua fora das passadeiras e uma delas ía morrendo atropelada e tive uma semana inteira a ouvir toda a história da vida dela, dou euros aos pobres e eles chamam-me estrangeiro. Nem sei como adivinham, eu que sou um Lord! O senhor que me atropelou era açoriano e estava a estagiar na Alemanha. Tinha ido tirar a carta de condução a Londres, mas como não sabia o código postal conduziu até cá e não sabia o que eram aquelas listas no chão, pensou ele que aquilo eram códigos de barras da estrada, assim como têm os queijos e o pão no supermercado, e que ao passar com o carro por cima dele (code) o reconheceriam e todas as placas de sinalização se reverteriam para português. Agora somos bons amigos. Não entendo nada do que ele diz, falamos através de códigos. Três barras significam: "queres ir beber um copo?". Duas barras significam: "Queres uma cerveja?" Quatro barras significam: "tens libras para as pagar?". Seis Barras: "só euros. Vamos dar de frosques!". Olhe, querida, depois volto a escrever. Tenho que ir fazer yoga e depois kung fu. Bye, bye."".