O Pensamento

Não há pensamentos definitivos,

nem verdades absolutas.

Ou se renovam, ou se complementam,

ou se anulam

por validade perdida,

Nunca por morte.

Espraiam-se em memória

E afirmam-se como indeléveis pegadas

deixadas ao acaso

nos trilhos de um caminho

de destino indefinido.

Há-os que passam

furtivos,

como películas precipitadas

que correm e as minhas mãos não alcançam

Mas há também aqueles

que ficam

como diabruras de criança

acenam-me, tocam-me

e não descansam

enquanto não os escrevo

para como uma fotografia tirada

lograrem a extensão de si.

E eu faço-lhes a vontade

sem que me importe a sua validade efémera

porque efémero sou já eu

e todas as coisas que são.

E por isso, vos conto deste pensamento que tive,

embora sabendo que amanhã mesmo

cuidarei de o emendar:

Todos somos dois

Um que se apaga

no interior de muralhas erguidas

inexpugnável mundo sentido

Outro que se abre

nos impõe a vida

Esta vida…

É estranho e partilhado,

cheio de um “Nós” que não chega a ser

É vida que se consome

É vida que morre,

porque isso mesmo é viver,

nada mais do que morrer

morrer devagar,

sincopadamente partir

E outro que fica

Outro que somos verdadeiramente,

Outro que não vive

e por isso não morre.

É etéreo

É para lá das coisas que são,

paira algures em lugar nenhum

“É” em todo o lado

Não realiza, não vê, não faz.

Ele é tudo isso e muito mais,

É o mundo num mundo,

O nosso Sol de verdade.

É cavalos alados,

Mãos limpas,

Olhar distante,

Névoa que paira

e persiste “vivendo”

no interior dessas muralhas de ser

onde a prática,

A construção,

Os castelos,

A riqueza ilusória,

Sei lá…

Todas as verdades que morrem,

não são,

senão nuvens que passam

sob um Céu eterno

que é esse mundo de Nós

Todos somos dois,

Um Eu de verdade,

Um outro emprestado.