Partiram as rótulas ao poema

Partiram as rótulas ao poema

Foi encontrado tombado numa esquina
Cheirava a álcool e a estricnina
Tinha os pés descalços

Ninguém se riu quando o viu
Assim caído, tombado
Sozinho e quase abandonado

Trazia nos bolsos os percalços
De um mundo que neles ruiu
Despojos Tristes de um soldado
Que a vida traiu

Foi hospitalizado e curado
Num hospício sem janelas
E também não precisava delas
Longa foi a noite que o pariu

Regressou à rua
Prostitui-se nas vielas
Foi cura sem remédio
Fumou-se no tédio

Sua mãe estatueta nua
Era da verdade a coisa mais crua
Seu pai porteiro sem prédio

Mas tinha um castelo
Do qual era rei
Não tinha regras nem lei
Nem alianças nem elo

Dele partiu à conquista
Dos que de barriga cheia
Quase se perdiam de vista

Chamaram-lhe Quixote