Da Escrita Doente

O vácuo que paira entre a falta
E a certeza, me desfaz com destreza,
Quando minha escrita se mostra incauta,
Para o medo do modo como a Natureza

Dilacera o epicentro da minha vida,
Declarada nesta estética da contrapartida,
Pois eu bem sei, meu caminho é só de ida,
E minhas ideias obscuras, de origem sofrida.

E se toda anomalia que, configurada
Página a página, torna minha vida amarelada,
Simplesmente pudesse ser quebrada?

Certamente eu não saberia o que fazer.
Afinal, eu sou aquele que aprendeu a conviver,
Com a solitude da profissão de escrever.