Os Contos de Joana Morta - A Flor

Sem luz sem ar nem alento,
Aconchegada na sua pouca sorte.
Alentava a passagem do tempo,
Que viesse consagrar a sua morte.

Tinha um ar desfalecido,
Quase esquecida da sua natureza.
Sem imaginar que já teria morrido,
Imaginava descobrir a beleza.

Vendo aquele corpo vir em sua direção.
Esculpido por uma escuridão atroz.
Sofreria se tivesse coração.
E gritaria, se tivesse voz.

Sugava o seu elexir matinal,
Que drenava de uma mente insana.
Era assim uma manhã normal,
Da desafortunado flor de de Joana.