RIOS DE TINTA SOB CHICOTE …

O poema sobe ao palco de cangote estreito.

Pata de elefante a eito.
Ágil faca a cortar a água à toa.

Derrocada espírita.

Lágrima que desbagoa as fulgências da alma.

Doca abandonada no berço do mar.
Raiz desenquadrada de um fundo intemporal.

Plural possuído num gole só.
Aplausos balbuciantes.
Curvas fulminantes.

Decessos despintados de palavreados espumantes.

Pontão que cede aos escombros
impetuosos da morte.

Pincel molhado nos arredores de um fado macabro.
Demovido por salivas ansiosas.

O poema pára.

Tem sede.

Torna-se estrábico.

Teletransporta-se num sopro de trinta cavalos.
Diz-se em estalos mumificados pelo véu da noite.

Açoite de gomas árduas
na retina de um olhar cerrado no vento
que por dentro fustiga o chão inóspito do ser.

Sirene de escuridões a incandescer o tempo.

Maresia acutilante.

Silêncio.