Soliloquio Descarnado...

¡ Hipnos en su lecho!... ¡ Himnos de leche!.

Insistes embalsamador de tu cadáver
matando el hambre con el apetito
del escarabajo que dice tragar fuego
y escupir apagada hasta la sed
después de estar ahogado... ¡ Vaya buena aurora !.

Harpócrates se ha inmolado al primer ensayo
en moriscos azulejos en la mudanza del torturar
la noche, tan mínima, tan breve, tan ajena en
exceso... Sin rendirle culto al ritmo ni a la espuma
de los abrojos, no se vende, no se compra, ni por
las buenas ni por las malas, nada espera del odio
o la envidia, ni enemigos tiene a pesar de todo,
pues los enemigos él los selecciona y desemplea
a voluntad...

¡ Oh, soliloquio, monólogo de ventrílocuo !

Porque... La muerte yace herida y era el final
creído cierto... Y... ¡Oh, sorpresa !
El fantasmagórico efecto... A distancia vuelve
punzante dardo en la cola de la serpiente que
a sí misma se devora entre las melodías sonoras
del panal seco, esmeralda labranza eutropélica
en la impenetrable letra, que bien sabe ya del
desaprender con exasperación, y al mismo que
enardece innova, más que sea próspero en el
oprobio nimio encolerizar insondable y que
está más allá de victoria y derrota...

¡ Descarnado, descarado, ni siquiera conoces
cual es tu rostro antes de que nacieran tus padres !