M.O.R.T.I.N.A.T.O.

Por el silencio más obscuro
dónde la ausencia brilla sola
en una gota de viento
dónde el tiempo duerme blando
en una cueva de nubes...

¡ Porqué deshuesan tiernas las cunas !

Por el vacío que las paredes llueven
en la casa embotellada
de los platos comiendo hambre
y las almohadas soñando
y las sillas sentadas...

¡ En aquéllo que hubieron desosado osadas !

Porqué existe la creencia unánime
de los océanos inmediatos al cepillo
más intenso del agua triste y pastosa
perturbada, esperando la próxima vida
del siglo en un angustiado hidroplano...

¡ Cómo desosaren al calcio los dientes !

Al destrabarse, finalmente, el cielo
recuperando su forma ya desplazada
alguna vez terremoto satisfecho lío
dónde nacen los muertos alegres
con un gesto altivo y maternal abrazo...

¡ Cómo si siempre hubieren desosado !

En el mundo que no existe con cabellera
entre caballerosos los viejos domingos
en el cuerpo de una noche irritada
en la frente candorosa de una rana
en la rama reptando la vida rastrera...