Era la hora...(Posmoderno experimental)

Era la hora del aro en la orilla amarillo.
El día se escondía en la débil sombra
de sobre verde bajo el césped huésped.
Porque nada limpio dejaba el sueño
en la mesa con su hambre y lumbre
bajando del vacío encumbrado atrás
que añora mojar la lluvia con arena.

Era la hora ahora ahogada en llanto
tan peculiar en la piel del tiempo
aún sin escucharse azulosa
aún sin leerse atrocidades
aún sin vestirse hundida.

Era la hora donde zozobra el mar
en una gota de soledad amontonada
en risas sin sentir al corazón del aire
latiendo piedras a fuerza de flores
de muslos de semillas de labios
tan líquidos los suspiros agrietados
con las manos de ceniza ignorada.

Era la hora del pavor celeste agreste
en los párpados del aguardiente ligeros
una balsa en bolsa de bala brava vana
de memoria sedienta del tiempo esquivo
tan inseparable de las lágrimas del fuego.