A verdade cruel da noite

Mas o dia é mestre em pequenas ilusões:
Tapeia a tristeza com cores quentes,
Distrai a solidão com o trabalho,
Disfarça a saudade com tarefas,
Embelezando a ferida
Para que ninguém veja o pus da ausência.

A noite não.
A noite não se ocupa de maquiar.
Ela entra com bisturi fino, frio, silencioso,
E corta onde o dia apenas cobriu com gaze.
Nela, o coração carente
Escuta o eco do que não foi dito,
O peso do que não foi sentido,
E o perfume do que se perdeu antes de florescer.

O dia mente porque precisa que sobrevivamos.
A noite fere porque quer que aprendamos.
Entre os dois,
O coração aprende a pulsar nas frestas,
A amar no intervalo dos enganos,
A se reinventar na língua das cicatrizes.