Vítima

Sigo como um fruto de uma mente insana que reflete a ausência da minha velha razão e seus lábios frescos persuadindo verdades. Abortaram – me a sabedoria. Sou vítima e fruto da palavra camuflada. Vítima do falso domínio. E naquele domingo enquanto o sol do estio aquecia minha alma entediada, permiti que meus cabelos projetados por linhas empoeiradas alcançassem o espírito banhado pelo divino mar das palavras. Hoje arrumarei minhas estrelas e abandonada sobre uma gramática qualquer, viverei um anoitecer sob os olhos do céu fitando o âmago do meu espírito poético moribundo. Não serei rima. Não serei verso. Serei tempo e silêncio. Verdade e desejo. Serei caminho. Serei por que pressinto escrever o que não sou e assim, me faço estória.

(Priscila Rôde)