Primaveras Mortas

Pelos umbrais da decadência,
Ergo, Eu, a minha pequenez:
"Insalubridade agora é sua vez
De coexistir sem reminiscência",

Pois o corte em meu instante
É a mortalha que recobre,
Cada ausência que percorre
Este eterno obstante,

Assim sigo, sabotando minhas chances;
"Espero que tu não te canses
Deste meu glaucoma sentimental"

Afinal, propago um gosto falsificado,
Pois não supero o peito fracassado.
- Sou apenas um solstício lacrimal.