PICAFLOR

Las alas se desdibujan
en torbellinos de giros
que apenas rozan el aire,
en el aire que sostiene
al amigo de la flor.
Mas hoy su pico de aguja
ronda raspando una piedra
sin arrimarse al color
de mi laurel que se asombra
desde su rojo punzó.

¿Que néctar tendrá esa piedra
que no lo encuentra en la flor?
¿Será la sal que desborda
el canto del asador?

Creo que talla la roca
con el cincel de su pico
grabando allí sus pasiones
y postergando al laurel.
Que no es como sobre arena
lo que se graba en la piedra.
El viento borra en la arena,
lo que en la roca perdura.