Em tela (me) pinto…

Dentro  de mim uma tela branca, imaculada, sem um rabisco ou cor pensada.

Não sei pintar mas farei uma obra prima que existirá no  instante da escrita.

Arrisco uma pincelada, acinzentada, parecendo um corpo envolto, acocorado, colhendo como afagos, algumas flores silvestres, que

despontam entre um mar arroxeado de lavanda. Sinto o seu odor, traço um rabisco incolor, volátil, inebriando a tela. Toma vida. Ondula como

a brisa suave e os parcos traços impressivos parecem já não quererem ali permanecer.

Têm razão, seria demasiado estático…

Rasgo um ribeirinho, sem grandes escolhos, aberto ao céu de matizes azulado.

Um menino, no seu barco de papel. Amarelado, impermebealizado, acomoda-se e aventura-se na viagem. Em sonho, sente-se embalado nas

vagas doces de um mar aportado a uma secreta enseada.

Seca-se na areia dourada. Ainda é dia. Vence-o o cansaço. Dorme o sonho da aventura. Mais adiante vislumbra o corpo agora inerte. O campo

de lavanda permanece.

Percebe! Deu  volta ao mundo no seu barquinho de papel. Saltita, sorridente. Pelo mexer dos lábios percebo que grita:

- Princesa, já colheste todas as flores? Preciso delas, o meu sonho ficou vazio!

Amanhã, outra tela surgirá. Talvez mais soturna, com montanhas acastanhadas, recheadas de misteriosas criaturas que dão vida a cada

pincelada do pintor…

Odete Ferreira  11-12-11